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La hucha


Ayer alguien escribió en el blog un comentario sobre chinos gemelos (lo que nos faltaba por escuchar, como si no se parecieran de por sí) y esta pasada noche he tenido una pesadilla de la que no conseguía despertar. Veía chinos por todas partes, tiendas llenas de chinos comprando, tiendas regentadas por chinos, chinos que cruzaban la calle con el semáforo en rojo, chinos que se metían en mis zapatos; incluso en mi báscula había un chino que cada vez que subía me decía "sesenta" ¿pero si no he comprado nada? no impolta, uno: sesenta, dos: uno veinte.
 En mi pesadilla también estaba mi maestra que, en clase de dibujo, siempre nos mandaba dibujar lo mismo, la hucha de chino que había en la escuela. No sé si el afán que tenía de que siempre dibujáramos lo mismo era su poca creatividad o lo hacía para incitarnos al ahorro, pero yo llegué a coger tanta práctica que aún hoy soy capaz de dibujar chinos sin mirar  y desde cualquier perspectiva, de perfil, de frente, de espaldas, haciendo el pino, el pino puente... Y es que mi maestra era muy especial. Mientras se rascaba la cabeza con una punta de la tijera buscando algo que nunca supimos si llegó a encontrar, teníamos que recitar los ríos y las cordilleras en verso y de memoria, que a mí qué me importa si el Ebro nace en Reinosa o en la Sierra de Albarracin, que eso no es útil, por favor, solo es cultura... Igual que su obsesión con los polinomios, que con 10 años sabía dividír polinomios, hacer raíces cuadradas de polinomios e incluso integrales de polinomios ¿y de qué me ha servido? de nada,  ni siquiera entiendo el mando del TDT.
 Pero lo que sí aprendimos fue que las huchas debían  tener tapa en la base para poder sacar los ahorros sin necesidad de romperlas cuando nos castigaban sin paga. Los jóvenes de ahora no saben lo que es eso, a la mayoría les preguntas qué es una hucha y te dicen que lo que se le ve al fontanero cuando se agacha debajo del fregadero.
 De la maestra no he vuelto a saber nada, sin embargo, no dejo de ver chinos por todas partes, en cada esquina... A la puerta de la panadería siempre hay un niño chino dando vueltas con su bici alrededor de una farola mientras va diciendo "me maleo, me maleo, me maleo..." hasta que termina atropellando a alguien o se cae al suelo,  pero se levanta y vuelve otra vez... es como una secuencia que se repite cada día cuando vuelvo a casa. Aparentemente puede parecer un hecho sin importancia pero me he visto obligada a a visitar a mi psicoanalista. Me ha dicho que me deje de chorradas, que se trata de una enfermedad común que padecemos todos los vecinos del barrio y para la que no hay tratamiento.Al final hoy he tenido que desahogarme con mi peluquero, como siempre, y ha llegado a la conclusión de que es  la empatía que se me suliveya.
Hoy podré dormir más tranquila.

¿Que se mueran los pobres?


Hace varios meses la firma Loewe lanzó una campaña publicitaria con el slogan que se mueran los pobres.
Ayer volvió a mi memoria la imagen de la foto tras ver en la tele un anuncio de perfume de esa marca así que no pude evitar cambiar de canal por una cuestión de principios (a pesar de que el actor que sale es clavado al pescadero del barrio aunque al del anuncio le debe peinar un gato).
Si los de Loewe dicen que se mueran los pobres y Los Sirex cantan  que se mueran los feos ¿quienes quedan?
Quedan los guapos y los ricos, también los chinos, que debido a sus rasgos faciales sería imposible distinguir si son guapos o  feos, yo solo sé que son iguales. Y en cuanto a si son ricos o no, parece que muchos sí lo son, están tan forrados que ya  no saben donde guardar tanta pasta y buscan sitios de lo más dispares donde luego olfatean perros. Llenan armarios de dinero y los cierran a presión como yo el de las toallas e incluso guardan millones de euros en los depósitos de combustible de sus coches, vamos, lo normal, solo que deben tener coches muy grandes porque en el mío solo caben 55 euros al cambio de moneda y ya me parece mucho.
Así que resumiendo diríamos que quedaría un país habitado por chinos, misses y ricos en los que estarían englobados los políticos corruptos, los banqueros, los grandes empresarios tipo Díaz Ferrán y la aristocracia. Van a tener razón los mayas y pronto se acabará el mundo, en cuanto no haya pobres, los ricos no tendrán quién les sirva, a quien robar, explotar, desahuciar... y se terminarán muriendo de hambre, eso sí, bien perfumados.
Mensaje para los de Loewe: Cambien de publicista. De haber utilizado un slogan como que se muera la pobreza su marca habría arrasado, al menos en sentido común.

Las sombras de Grey y las luces de Simpson

Si juntáramos  todo, lo metiéramos  en un recipiente y  agitáramos para que se mezclase bien,  nos saldría algo de aspecto parecido a la morcilla de Burgos pero con sabor made in USA, eso si hacemos una comparación gastronómica porque si lo trasladamos al mundo musical, a las letras de las canciones concretamente, nos saldría algo de contenido tan profundo como  el estribillo del "Aserejé" de las Kepchup o del "Waka Waka" de Shakira.

Hace pocas semanas unas compañeras hablaban de un libro que estaban leyendo. Me sorprendió que varias personas a la vez estuvieran leyendo el mismo libro así que les pregunté y me dijeron que uno titulado "50 sombras de Grey" pero ¡tú no lo leas! ¿por qué? les dije. Por que es un libro muy guarro ¿y por qué lo leéis vosotras entonces? porque nos hemos enganchado, es  como una droga...
Si Cervantes fue capaz de escribir sin una mano,  Jaimito de montar en bici sin las dos y además sin dientes, no tiene tanto mérito que Erika Leonard  escriba con el culo.
Como lo del  fenómeno del libro me impactó y no pienso leerlo, por supuesto,  he pedido a una de mis amigas que lo ha leído que me lo resuma y debo decir que me he quedado perpleja. Lo más sorprendente es que lo ha escrito una mujer y la mayoría de sus lectores son mujeres a pesar del papel vejatorio que tienen en el libro. Increiblemente quienes leen el libro justifican al personaje principal, un tal Grey  argumentando no se qué de sentimientos... este fenómeno debe ser como el síndrome de Estocolmo.
Me sorprende, además,  que  la autora del libro esté considerada una de las cien personas más influyentes de EEUU.  ¡Esto es increíble! La realidad supera la ficción ¿no os resulta  un tanto paradójico que el personaje   Homer Simpson trabaje como inspector en una planta de energía nuclear?
Estamos en buenas manos, o como diría mi abuela ¡en buenas manos estamos! aquí el orden de los factores sí altera el producto.
Lo importante, de momento, es saber diferenciar entre lo que es normal y lo que no lo es.
Es normal el que cumple la norma, no el que sigue a las masas aunque se dirijan a un precipicio.

"Cartas de amor" Fernando Pessoa

CARTAS DE AMOR
FERNANDO PESSOA
Editorial: FUNAMBULISTA 


Sinipsis:

Fernando Pessoa, uno de los escritores no sólo en lengua portuguesa más importante del siglo XX, que publicó en vida un sólo libro en «la lengua que era su patria», y que, según el crítico Harold Bloom —El canon occidental— es el más representativo poeta del siglo XX, encaja en la máxima del Nobel Octavio Paz, cuando afirma que «los poetas no tienen biografía; su obra es su biografía» y, refiriéndose a Pessoa, «nada en su vida es sorprendente, nada excepto sus poemas».Con todo, la cincuentena de cartas que aquí presentamos —hoy de dominio público— a la joven Ophélia Queiroz, que entró de mecanógrafa en las oficinas de la Baixa lisboeta donde él ya traducía correspondencia comercial, permiten vislumbrar la personalidad del poeta, el apasionamiento de un enamorado, su ternura, modestia, dignidad, sentido del humor y, sobre todo, la vocación por su obra literaria, así como pinceladas de una psique fragmentada, terreno abonado para la creación de los heterónimos, uno de los cuales, Alvaro de Campos, se presenta también ante Ophélia en estas cartas. De él es el poema escrito en 1935, un mes antes de la muerte de Pessoa, a los 47 años, de una cirrosis hepática «Todas las cartas de amor son ridículas», que estas misivas tan bien desmienten.

 Opinión personal:

Si habéis leído el "LIBRO DEL DESASOSIEGO" os va a sorprender su estilo narrativo. Parafraseando uno de sus poemas escrito bajo el heterónimo Alvaro Campos... "Todas las cartas de amor son ridículas. No serían cartas de amor si no fuesen ridículas". Él mismo lo admite y debo añadir que a veces se dirije a ella de una forma tan cursi que hasta resulta divertida. Están divididas en dos etapas, unas en 1920, época en las que él está enfermo y parece que no solo siente mejoría cada vez que Ophélia le contesta sus cartas sino que eso le hace muy feliz. Al final de esta primera parte las cartas se distancian más en el tiempo hasta llegar a ser inexistentes durante 9 años. En la segunda parte vuelven a retomar su difícil relación, la correspondencia dura un breve espacio de tiempo (4 meses). En el postfacio, importante por las explicaciones que da para entender mejor el sentido de esas cartas, hay algunas escritas por Ophélia así como algún poema. Uno es un acróstico dedicado a OPHÉLIA.

"La vida imaginaria" Mara Torres



LA VIDA IMAGINARIA

MARA TORRES

Editorial: PLANETA

SINOPSIS

¿Qué pasa por tu cabeza cuando la persona a la que quieres se va? ¿Qué haces con tu vida cuando tienes que pensarla otra vez? ¿Te la inventas? El mundo de Nata se llena de preguntas cuando Beto la deja. Pero el tiempo no se detiene, y los episodios que Nata cuenta de su propia historia la van llevando hacia un lugar donde todo vuelve a ser posible. Novedosa y contemporánea, esta novela tiene el nervio de un relato confesional, divertido y emocionante. Pero, por encima de todo, descubre a Fortunata Fortuna, un personaje fascinante que ha venido al mundo de la ficción para quedarse.

Opinión personal:

Lo primero que pensé al leer la reseña de la editorial en la contraportada del libro fue que el tal Beto estaba muerto, y con ese convencimiento he leído la primera mitad del libro porque como además mezcla escenas de la vida real con la vida imaginaria me ha costado diferenciar, sobre todo al principio, cual era una una y cual otra.O lo que es lo mismo, el personaje principal, Nata, la mitad de la novela está "a por uvas"
La novela cuenta una historia de hoy, donde sus personajes viven la crisis económica actual aunque también otro tipo de crisis que podemos llamar como más nos guste, yo diría una crisis de valores o en las relaciones personales. Parejas que se rompen, infidelidades... los amigos prototipo de serie americana que se dan "apoyo moral"  pero en la realidad cuando la protagonista enferma quien la cuida son sus padres, algo que parece que dentro de unos años será una utopía si seguimos a este paso.
El lenguaje es sencillo pero a veces resulta grosero. Para ser irónico o hacer gracia no es necesario estar soltando tacos cada dos por tres. No sé por qué tenemos que acostumbrarnos a este tipo de lenguaje como si también estuviera en crisis el hecho de hablar bien.
Lo más interesante de toda la novela ha sido la última parte.

"La historia de mi gente" Edoardo Nesi

LA HISTORIA DE MI GENTE

EDOARDO NESI

Editorial:  Salamandra


Sinopsis:

«Este premio no es para mí, sino para todos aquellos de los que hablo en el libro, y para mi ciudad, Prato [...] que sufre de una globalización sin gobierno y sin derechos.» Edoardo NesiGanador del Premio Strega 2011, uno de los más prestigiosos de Italia, La historia de mi gente es uno de esos libros singulares que cautivan la imaginación de lectores muy diversos y nos recuerdan que la autenticidad no sabe de etiquetas ni de géneros literarios.
A partes iguales relato autobiográfico y texto de denuncia política, Nesi disecciona desde la experiencia personal y familiar las graves consecuencias que ha tenido y sigue teniendo para Europa la progresiva extinción del sistema económico más civilizado que haya
conocido el hombre y su reemplazo por un modelo cuyo principal objetivo es la rentabilidad más elevada posible sin reparar en costes humanos.
Novelista y traductor perteneciente a la tercera generación de una próspera familia de empresarios toscanos, Nesi rememora con una sinceridad sin paliativos la Edad de Oro de la industria textil de su país y reflexiona sobre su estado actual pues, al igual que tantas
otras industrias europeas, ha sufrido el azote de la globalización. Con un lenguaje lleno de rabia e indignación, pero también de elocuencia y lirismo, Nesi transmite el dolor con el que contempla el silencio de las fábricas desmanteladas y la desaparición de una forma digna de entender las relaciones laborales que, además de generar riqueza y bienestar para la comunidad, contribuyó a consolidar la paz social.


Opinión personal:


A través de este ensayo autobiografico, denuncia la situación económica y social que se vive actualmente en Italia y el resto de Europa. Se siente víctima de la globalización (¿y quien no?) y compara la situación actual de crisis con la Gran Depresión de EEUU por lo que alude en varias ocasiones a F. Scott Fitzgerald.
Hay dos capítulos que son los que más me han gustado, La pesadilla e Inmediatamente, además de su belleza narrativa me han parecido muy interesantes y emotivos.
En algunas de sus citas también hace referencia a "Bajo el Volcán" de Malcolm Lowry, al personaje que interpreta Paul Newman en "Veredicto final" y al grupo Led Zeppeling.
Os dejo esta cita del libro que podría anticiparos el modo en que está narrada la historia, cuya lectura recomiendo. 
"Amor de un pueblo por sus raíces, por su tierra, por sus industrias, en definitiva, por su gente, por lo que construyó su familia, su abuelo...

Penélope no es un nombre de tango.


Hoy he encontrado en el buzón una carta de publicidad que venía a mi nombre.  Una compañía de seguros de automovil "pensado por mujeres"  lanza una oferta de servicios un tanto alarmante a la par que sexista. Inmediatamente he formado un gabinete de crisis convocando a mis amigas por whatsapp.

Hemos analizado punto por punto lo que la aseguradora en cuestión oferta como ventajas para las mujeres, son  las siguientes: 

1.- Robo de bolso: Aún no ha nacido quien se atreva a robarme el bolso pero si llegara a suceder, correría tras el "presunto ladrón" hasta darle alcance para enseñarle mi magnun   ¡no quiero intimidarte, solo darte las gracias porque necesitaba cambiar de bolso y me acabas de hacer un favor, mi seguro me va a pagar 200 euros, solo por ser mujer, así que devuélveme las llaves y la cartera y te dejaré marchar!

2.- Asistencia a embarazadas por indisposción.  Tranquilas, si ya no tenéis edad la cobertura del seguro también incluye a vuestra abuela pagando un euro de suplemento como en la prensa dominical. En el caso de las más jóvenes este seguro es de lo más interesante para cuando estéis embarazadas. Imaginad que vais por la A-67 entre Palencia y Santander, kilómetros y kilómetros de autopista sin más señales de que hay vida en la tierra que las  de tráfico de prohibido correr a más de 120, por si lo olvidas  hay un radar que te sacará una foto para el recuerdo... De pronto te empiezas a encontrar indispuesta, coges la próxima salida que será un área de descanso y desde allí llamas a tu compañía de seguros. Ofertan que vendrán a ayudarte, pero no especifica quienes, si el conductor de la grúa, un equipo médico o la señora de pelo azul del anuncio de neutrex futura que te cogerá de la mano y te teletransportará al centro médico de su nave nodriza y se quedará con tu bebé, ella lava más blanco. Yo te aconsejo que pises el acelerador para que el radar te detecte y la Guardia Civil de Tráfico te escolte con la sirena encendida hasta donde sea, hospital, cuartel... lo importante es no parar. 

3.- ¡Tenemos un teléfono 902 al que puedes llamar! (también al 112 y es gratis)

4.- Prefiero omitirlo, esto sí que me supera.

5.- Agenda: Te recuerdan cuándo tienes que pasar la ITV. Mira qué bien, con un poco de suerte también te van a avisar, un mes antes de vencer la póliza, de que te van a pasar el recibo. 
 
Por unanimidad las amigas hemos decido que::

"Estamos en total desacuerdo con este tipo de publicidad engañosa, sexista y además, surrealista"

De común acuerdo, todas hemos coincidido en que si yo liderase una empresa de publicidad, se iba a enterar el mundo de  lo que vale un peine.  Como dirían los de Extremoduro adiós abanico que llegó el aire. 

"No te hagas daño a ti mismo"


NO TE HAGAS DAÑO A TI MISMO

ANSELM GRUN

Editorial: SIGUEME


Sinopsis:

Dos son los ejes sobre los que gira este libro: las heridas del corazón y la libertad cristiana. Las heridas del corazón tienen su origen en nosotros mismos la mayoría de las veces. La auténtica libertad cristiana es camino de sanación.
Anselm Grün nos propone un viaje desde la antigüedad clásica (Epicteto, Juan Crisóstomo y algunos textos bíblicos) hasta el mundo de hoy para mostrarnos que determinadas situaciones humanas son permanentes. Cuando nos hacemos daño a nosotros mismos lo único que puede curarnos es la mística cristiana que brota de la libertad. Sólo así es posible vivir con una razonable felicidad.

Opinión personal:

 A veces se presentan en nuestra vida situaciones que no entendemos y nos hacemos preguntas. La respuesta la tenemos nosotros mismos muchas veces pero no nos hemos parado a pensarlo. Todo sucede por algún motivo, si este libro cae en nuestras manos es por una razón que posiblemente desconocemos, o tal vez sí. La clave para entenderlo es el AMOR, primero empecemos por amarnos a nosotros mismos y lo demás irá llegando...

"Fahrenheit 451" Ray Bradbury



FAHRENHEIT 451

RAY BRADBURY

Editorial: DEBOLSILLO

SINOPSIS:

Fahrenheit 451 ofrece la historia de un sombrío y horroroso futuro. Montag, el protagonista, pertenece a una extraña brigada de bomberos cuya misión, paradójicamente, no es la de sofocar incendios sino la de provocarlos, para quemar libros. Porque en el país de Montag está terminantemente prohibido leer. Porque leer obliga a pensar, y en el país de Montag esta prohibido pensar. Porque leer impide ser ingenuamente feliz, y en el país de Montag hay que ser feliz a la fuerza...

Opinión personal:

Es una crítica a la ignorancia mostrada a través de una novela de ciencia ficción donde todo es un contrasentido. Los bomberos no apagan fuego, sino que van quemando las casas que contienen libros. De las mangueras de sus camiones no sale agua sino petróleo que avive las llamas.Tener un libro es un delito que se paga incluso con la propia vida. En las paredes de las casas hay grandes pantallas,"el televisor  te dice lo que debes pensar, y lo dice a gritos. Te hostiga tan apremiantemente para que aceptes tus propias conclusiones que tu mente no tiene tiempo para protestar, para gritar: ¡qué tontería!"
Se me antoja,  también, una crítica velada a la política del  sistema educativo en general, aplicable en todos los tiempos y en cualquier lugar del planeta.  Esta historia está escrita en Estados Unidos hace más de medio siglo pero puede ser aplicable a nuestros días. Me ha recordado a "1984" de George Orwell en tanto en cuanto los personajes se sienten vigilados, no son libres... y algo comparable a la sociedad actual, están influenciados por los mensajes que nos llegan de un modo cómodo para nosotros a través de la "pequeña pantalla" de forma subliminal que nos incitan al consumo y nos invitan a la ignorancia, entre otras cosas.
Los personajes que sobreviven en Fahrenheit 451 han leído libros y los guardan en su mente de modo que a cada uno se le llamará por el libro que conserva en su memoria. En este caso, el personaje principal, Montag, es el Elesiastés.
me viene a la mente esta frase:  "la verdad os hará libres"
Y aquí os dejo también esta frase que es la que más me ha conmovido del libro.
"Tengo a los niños en la escuela nueve de cada diez días. Me entiendo con ellos cuando vienen a casa tres días al mes. No es completamente insoportable. los pongo en el salón y conector l televisor. Es como lavar la ropa; meto la colada en la máquina y cierro la puerta"
La verdad es que es un poco exagerado, pero invita a la reflexión.

"El guitarrista" Luis Landero


EL GUITARRISTA

LUIS LANDERO

Editorial: TUSQUETS

Sinopsis

Una nueva novela de Luis Landero siempre es una fiesta. Pero, con El guitarrista, los lectores percibirán una inflexión, tal vez un nuevo registro, en su trayectoria literaria, lo cual, ya de por sí, reserva alguna grata sorpresa añadida a la calidad y gratificación que nos tiene acostumbrados: la coincidencia inicial que acerca de un modo asombroso el autor al narrador que cuenta, desde la madurez, sus años de formación.
Emilio, un adolescente obligado a trabajar por las mañanas como aprendiz de mecánico en un lóbrego taller y a estudiar por las tardes en una academia, vive esos años decisivos como «un laberinto de instantes, de promesas» en sus encuentros con los tipos a los que su madre alquila una habitación. Pero, un día, aparece su primo Raimundo, que vuelve de París y le cuenta sus éxitos como guitarrista de flamenco. Emilio se deja arrastrar por el señuelo de la vida bohemia que éste le promete y aprende a tocar la guitarra con la esperanza, que no la convicción, de escapar del taller y las clases. Lo que no puede imaginar es que su recién adquirida pericia con las cuerdas le pondrá en contacto con la mujer de su patrón, Adriana, una joven despampanante y extrañamente fatal, a quien se ve obligado a dar clases de guitarra. Emilio intuye que su vida puede caer en una trampa aún más traicionera que la del propio taller, pero gustoso acepta por una vez el reto que se le presenta.

Opinión personal:

La novela me ha gustado. Sus personajes son gente de paso y muy poco corrientes que influirán en la vida de su personaje principal, Emilio.  Las historias de estos personajes se hacen bastante creíbles por la claridad con que están escritas. He disfrutado leyendo este libro porque creo que su autor ha disfrutado escribiéndolo. No sabría explicarlo, pero es algo que se "palpa".
 Incluso el final de la novela es como si dejara una puerta abierta... como si no terminara ahí la historia, tal vez por eso el libro comienza con la frase:  "Hace mucho tiempo (cuando yo ni siquiera sospechaba que algún día llegaría a ser escritor) fui guitarrista, y aún antes trabajé de aprendiz en un taller mecánico"
Y luego me he quedado con algunas frases que  podrían pareceros carentes de sentido fuera del contexto de la novela, pero que tienen cuerpo por sí mismas, ahí van:
"Si el amor se midiera por las palabras tu silencio acabaría siendo mi tumba"
"Ahí descubrí yo lo que puede llegar a valer un hombre si él mismo pone el precio"

"Reencuentro" Fred Uhlman


REENCUENTRO

FRED UHLMAN

Editorial: TUSQUETS

Sinopsis

Dos jóvenes de dieciséis años son compañeros de clase en la misma selecta escuela de enseñanza media. Hans es judío y Konradin, un rico aristócrata miembro de una de las más antiguas familias de Europa. Entre los dos surge una intensa amistad y se vuelven inseparables. Un año después, todo habrá terminado entre ellos. Estamos en la Alemania de 1933, y, tras el ascenso de Hitler al poder, Konradin entra a formar parte de la fuerzas armadas nazis mientras Hans parte hacia el exilio. Tan sólo muchos años después, instalado ya en Estados Unidos, donde intenta olvidar el siniestro episodio que los separó amargamente, y en principio para siempre, «reencuentra» Hans, en cierto modo, al amigo perdido. Esta pequeña obra maestra resurge hoy con la misma capacidad de conmover que cuando se publicó por primera vez en 1960. Su repentino e inesperado enorme éxito le ha merecido ser finalmente traducido y leído en el mundo entero.

Opinión personal:


Hace tiempo que leí este libro pero ayer lo recordé tras volver a ver "El imperio del sol" de Steven Spielberg. Os preguntaréis qué tienen que ver estas historias. Pues bien, ambas giran en torno a la II Guerra Mundial aunque en diferentes localizaciones geográficas, la película se desarrolla en Japón  en la que su protagonista vive el final de la guerra y el libro en  el comienzo de la Alemania nazi. También tienen en común el hecho de que sus personajes principales son niños adolescentes pero lo más conmovedor es el valor de la amistad.  El libro es precioso, lo que más me gustó fue eso, la amistad. Lo que para algunos puede suponer una barrera viniendo de familias con culturas e ideologías  muy diferentes,  para ellos no fue un obstáculo en absoluto. Y es que "quien ha encontrado a un amigo ha encontrado un tesoro".

Yo marco mis propias metas


Ayer se celebró en Madrid la III edición del Derbi de las Aficiones o carrera del Marca, nombre de cierto periódico deportivo al que hubiera preferido no dar publicidad por lo cutres que han sido con la bolsa del corredor, y por el tallaje de las camisetas, yo corrí con la de la talla M que no sé si era M de  Mediana o M de Monserrat Caballé.


Un ambiente deportivo, mucho frío y el calor del resto de corredores que nos apostábamos en la salida formando dos calles, una para los merengues y otra para los colchoneros. Salida del  Santiago Bernabeu llegada  al Vicente Calderón, disfrutando de la carrera, de la música que siempre llevo en mi mp3, sufriendo un poco y adelantando corredores tratando de encontrar a Wally. 

Corrí porque me gusta correr, no soy una apasionada del fútbol y me cae mal Mouriño pero fui con el equipo merengue que es el que se sigue en casa y a ver quien es el valiente que les lleva la contraria un día de partido,   pero ni me emocioné al pasar por Cibeles donde sonaba el imno del Real Madrid ni lloré al pasar por Nepturo. Como no podía ser de otro modo, yo en mi mundo, absorta en mis pensamientos y dialogando conmigo misma... se ha casado el hijo de P (Preisler) a ver qué le regalo  ¡debe tener de todo!... pues no le regales nada,  ni siquiera te ha invitado a la boda, ay, pues  tienes razón...Y en estas andaba yo  cuando  he cruzado la línea de meta por el lateral derecho, como hago siempre en todas las carreras,  y cuando esta mañana me ha dicho una compañera que vio la carrera en la tele y observó que había dos metas, una para los de las camisetas blancas y otra para los de las rojiblancas (¿en serio?)  me he temido lo peor, en cuanto he visto el vídeo mis sospechas se han confirmado, entre una marea de Wally`s he cruzado la meta con mi camiseta blanca... no, no se trata de Casper, ni siquiera de su primo  Ronaldo,   soy yo, que no  elegí mi meta, sencillamente se cruzó en mi camino.

CONCURSO HUMORÍSTICO "OCURRENCIAS VARIAS"

Queridos amigos, conocidos y desconocidos que seguís este blog:

Por vuestra fidelidad, me veo en la obligación de informaros que hace varias semanas presenté uno de mis relatos "inéditos" a un concurso (mi primer concurso). Ayer salió el fallo del jurado y no ha resultado ser el ganador, ni siquiera estar entre los once mejores.
Lo seguiré intentando por dos razones, aún soy joven y prometo, y porque no me callo ni debajo del agua. Espero inventar algo mejor para la próxima ocasión, mientras tanto tenéis que conformaros con esto, así que ahí os lo dejo, no  es como para que os partáis el culo (ya lo traéis de serie) pero espero arrancar una mínima sonrisa, que se note que la arruga es bella.

DE SAFARI

La historia que os voy a contar está basada en hechos reales igual que las películas de los sábados por la tarde de una popular cadena de TV que empieza por "A" y termina por "3" (me tenéis que perdonar pero es que prefiero no dar nombres) en las que todos los protagonistas terminan cumpliendo condena en alguna cárcel de Alabama (EEUU) y en las que sus protagonistas tienen la misma idea de lo que es un oscar que los políticos de lo que es el sentido común.Maite ha ido con su familia de safari a uno situado en la provincia de Madrid a ver cómo unos animales salvajes de varias especies conviven en un hábitat que no es suyo y en el que hace pocos años pastaban vacas y las liebres corrían libres por el campo mientras  eran observadas por el ojo del halcón peregrino. Hay que ver cómo ha cambiado el cuento, ahora esos campos están poblados de leones, elefantes, cebras y otras especies  que han hecho  desaparecer a las autóctonas de modo que hicieron que las vacas se volvieran locas, las liebres huyeran a Toledo  y al halcón le buscaran un curro en los masters de tenis,  con su vuelo rasante ahuyenta a las palomas de Wimbledon, por ejemplo,  para evitar que disparen con su munición a los espectadores mientras con un ojo controla la pelota. A diferencia de los safaris de Kenia en los que los visitantes van en un jeep descapotable y melena al viento, aquí hay que llevar las ventanillas del coche cerradas  a cal y canto  y las puertas con el seguro echado y así se advierte en los numerosos carteles igual que la prohibición de arrojar comida a los animales.  Pero Maite, al llegar a la zona de los monos, les pide a sus hijos que pelen uno de los plátanos que llevan en la mochila, ellos la recuerdan lo que han leído antes en el cartel pero en realidad el plátano es para ella. Así que empieza a comerse el plátano mientras llama la atención de los monos que han empezado a acudir en manada a subirse encima del coche. Algunos,  colgados del techo empiezan a asomarse por las ventanillas mientras intentan abrirlas, otro se cuelga de la antena, otros saltan en el techo, los niños asustados, no se sabe tanto si porque acaban de descubrir la faceta gamberra de su madre o por el ataque de los primates. El mono más cabreado ha logrado romper un faro, otro ha empezado a arrancar los limpiaparabrisas...  A ver con qué cara llamas tú al día siguiente a la compañía de seguros y les explicas cómo te han destrozado el coche, al final terminas diciendo que habrá sido un acto de vandalismo estando aparcado  mientras te da un ataque de risa pensando la explicación que habrá tenido que dar el del coche que venía detrás. Y es que  después de ver el ataque al coche de sus amigos deciden dar el plátano al elefante para que no se enfade como los monos pero ¡horror! ya ha metido la trompa por la ventanilla, los niños no saben si eso es bueno o es malo y están espectantes hasta que el elefante estornuda y suelta un moco gigante que ha inundado asientos alfombrillas y también a... las personas... ¡qué asco, por favor! adiós tapicería del coche nuevo.  Gracias a este hecho se inventó el flubber y sus protagonistas son conocidos en el barrio como los del moco verde..A pesar de todo lo acontecido deciden completar la excursión así que después de terminar el recorrido en coche visitan el mini zoo y asisten como espectadores a una exhibición de cetrería, pero la guinda al pastel la puso un "presunto" domador de aspecto extravagante con taparrabos de Armani que entró en la jaula de un león drogado, le abrió la boca y metió la cabeza aunque ya no estoy segura de si fue el león el que metió la cabeza en la boca del domador.Es muy probable que los plátanos que comimos tuvieran efectos alucinógenos o tal vez la pizza del restaurante  llevaba amanitas faloides en lugar de champiñones y panceta, o tal vez no hayamos sido capaces de quitarnos algún mono de encima. 

La tontería de una tal Paula Echevarría

Os voy a contar una historia de humor triste. Ayer entrada la tarde estaba yo viajando con el pensamiento por mi mundo y observando el universo astral desde mi cocina con las manos en la masa mientras un programa de la televisión pública me hizo bajar al mundo real. La Igarteburu entrevistaba a una tal Paula Echevarría y a un tal Bustamante. Vergüenza ajena, la  pareja perfecta, el hombre perfecto,  la profesión perfecta... todo impecable  pero la mujer perfecta  suelta la tontería  de la tarde. Cuando la presentadora de los corazones le pregunta cuándo estrena su película, dice:
-El día de haloween
¡¡¡niños, traed inmediatamente el mando de la tele!!!
 ¿Pero qué es eso?  en este país tenemos el día de Todos los Santos que se celebra el 1 de noviembre y el día de los difuntos que es el día 2. Esos días rezamos por las personas que han muerto, se llevan flores a los cementerios para recordar a los difuntos, pero de ningún modo disfrazándonos de cadáveres e inundando calles y plazas. Algunos llaman a tu puerta no sé para qué exactamente, porque yo cuando abro y les veo del susto que me llevo pego tal grito que salen corriendo huyendo de mí escaleras abajo.
Trato de imaginarme a Felipe II por ejemplo, sentado en su silla de piedra en el monte frente al Monasterio de El Escorial rezando por sus mujeres muertas y por la que estaba al caer, y ver llegar a uno de sus lacayos:
- Majestad, ¿que hace vos ahí tan solitario en un día como este, día de haloween?
-Uf Sebastián, finalizan mis días, la memoria me empieza a fallar,  no recuerdo la batalla de haloween, debió ser importante  para que hagamos una fiesta nada menos ¿tal vez se trata de un pueblo de Albacete?
-Señor, no estoy seguro, la gente se disfraza pero no saben por qué lo hacen.
- Mejor así, que no recuerden la realidad en la que viven, que hagan fiestas y se diviertan, mientras nosotros les saqueamos con los nuestros impuestos. Ay Sebastián, que eso siempre permanezca, se van mis recuerdos... ¿qué sería de aquella mujer? tengo un vago recuerdo, Margarita de Parma de Mallorca creo que se llamaba.
-Majestad, ha tenido vos tantas mujeres en su vida que es difícil recordar a todas.  No se líe con los nombres, de Mallorca  son las ensaimadas y el duque Urdangarín... un afamado ladrón como muchos políticos y banqueros. Es el yerno de Juan Carlos, el Borbón.
-¿Y tú cómo sabes tanto siendo un simple lacayo?
-He construido una máquina del tiempo y he viajado al futuro...
-¿Has construido una máquina del tiempo con mi Delorean?
-Majestad, Delorean es el más veloz de sus caballos. Con otro no hubiera podido regresar y están sufriendo una crisis que como para quedarse.
-¿Y qué ha provocado la crisis, están en guerra?
-Lo mismo de siempre, majestad,  los que más tienen roban  y se aprovechan de los que menos tienen que son quienes trabajan. La culpa de todo la tienen los políticos y los banqueros que se  llenan los bolsillos y cuando no les cabe se lo llevan a los llamados paraísos fiscales dejando a los pobres más pobres, como si la pobreza fuera un vicio del que no se puede salir. Lo de siempre, el pez gordo se come al chico. Hoy el pez gordo es chino y se llama emperador...
-Ya está bien por hoy, Sebastián, acompáñame a palacio. 
-Sí señor, dejémoslo por hoy porque viene soplando un cierzo que me está helando las entrañas.

"Carta de una desconocida" Stefan Zweig



CARTA DE UNA DESCONOCIDA
STEFAN  ZWEIG
Editorial: EL ACANTILADO

Sinopsis

"Sólo quiero hablar contigo, decírtelo todo por primera vez. Tendrías que conocer toda mi vida, que siempre fue la tuya aunque nunca lo supiste. Pero sólo tú conocerás mi secreto, cuando esté muerta y ya no tengas que darme una respuesta; cuando esto que ahora me sacude con escalofríos sea de verdad el final. En el caso de que siguiera viviendo, rompería esta carta y continuaría en silencio, igual que siempre. Si sostienes esta carta en tus manos, sabrás que una muerta te está explicando aquí su vida, una vida que fue siempre la tuya desde la primera hasta la última hora."












Opinión personal:

Novela epistolar en la que una mujer desconocida  revela su amor incondicional  e incluso obsesivo  a un hombre que ni siquiera la recuerda a pesar de haberse visto en varias ocasiones. El estilo narrativo me encanta y está cargada de sentimientos pero es un auténtico drama, muy cruel el hecho de que alguien pueda llegar a estar tan sumamente "colgada" durante toda su vida por una sola persona  y sentirse ignorada, no reconocida, invisible a los ojos de él, un mujeriego, el típico seductor que utiliza a las mujeres como objetos olvidándose de ellas en tan solo un día, pero eso sí, de forma muy elegante. El papel de la protagonista es bastante triste, en ella no existe la autoestima,  siempre se ve arrastrada hacia él, esclava de sus sentimientos hasta el punto de que no hubo en su vida infidelidad a ese su amor platónico, el único.
Lo que menos me ha gustado es que culpa  a Dios de sus desgracias y no hay mayor acto de cobardía que que no reconocer nuestros propios errores,  no puedo entender cómo hay gente que no pone a Dios en su vida ni se acuerda de Él cuando las cosas le van bien pero sí se acuerdan para culpar  cuando les va mal. Yo creo que la culpa de todo la tienen Aznar, Zapatero y Belén Esteban.
Y volviendo al libro, la carta es preciosa, derrocha sentimientos por todas partes y hay párrafos que son para aprenderlos de memoria.

"San Manuel bueno, mártir" Miguel de Unamuno.

SAN MANUEL BUENO,MARTIR
MIGUEL DE UNAMUNO
Editorial: ESPASA

Sinopsis

San Manuel Bueno, mártir constituye, sin duda alguna, un punto culminante en la creación literaria de Miguel de Unamuno. Porque él mismo declaró: «Tengo la conciencia de haber puesto en ella todo mi sentimiento trágico de la vida cotidiana». Pero, al mismo tiempo, porque aquí culmina el proceso de renovación del género novelístico que Unamuno había comenzado a principios de siglo. En esta edición se ofrece el texto que el propio autor revisó para Espasa en 1933, cotejado con el manuscrito que se conserva en la Casa-Museo de Salamanca. Víctor García de la Concha, director de la Real Academia Española y autor de varios estudios unamunianos, ofrece en la Introducción una guía de lectura que, siguiendo las indicaciones de Unamuno, nos permite ir, en un trayecto emocionante, desde la literatura a la vida.

Opinión personal:

Este san Manuel bueno, mártir, no es un santo real, se trata del personaje de una novela, un párroco  que no tiene fe y no tiene esperanza en la resurrección de los muertos sin embargo lo finge ante el pueblo para que no pierdan la esperanza en la vida eterna. Hay ciertas similitudes con los relatos evangélicos. Uno de los personajes es Lázaro, quien finge convertirse para satisfacer a su hermana y es el único a quien el párroco ha confiado su metira.
El autor utiliza algunos símbolos para intentar transmitir la tragedia que se desarrolla en la novela, entre la duda y la fe. El pueblo se encuentra entre el lago y la montaña. El lago representa la duda y la montaña la fe.
Literariamente me encantó el libro ydisfruté mucho con su lectura  (lo he vuelto a leer)  como toda obra de  Miguel de Unamuno, pero no debemos olvidar que se trata de una novela. 

Voy a escribir un libro

Si hace cuarenta años se me hubiera ocurrido preguntar a mi abuela qué es un feedback  o un brainstorming estoy segura de que se le hubieran disparado todas las alarmas y hubiera llamado a mis padres inmediatamente ¡llevad a la niña urgencias que se ha tragado un tornillo de rosca chapa! Entonces no se llevaba lo del logopeda, de hecho en algunos pueblos de la Castilla profunda aún no sabíamos lo que era un langostino como para saber lo que era un logopeda, claro que no lo necesitábamos, teníamos a la maestra que en cuanto te enseñaba la regla de dos metros ya podías hablar claro y que te entendiera..

Hoy eres un bicho raro si no utilizas en una conversación normal algún anglicismo, a pesar de la riqueza lingüística  del castellano. Hasta ahora me ne negado a utilizar esas palabras pero mis amigas dicen que soy como los gitanos, no me integro.

Ahora,  a los solteros se les llama singles, a los casados sin hijos drinkys, que a mí me suena más a guiri borracho que a otra cosa, pero bueno, allá ellos... Antes la gente te copiaba, ahora te twittea.  Yo prefiero correr a practicar running. Mi entrenador es un coaching  y en las  sesiones de entrenamiento  hace coachinadas. Después de hacer un training me presenté a un casting, me pidieron un book, me dijeron que era de lo más vintage aunque yo soy más de estilo casual, me gusta llevar jeans y detesto el glamour.

Pero en realidad  lo que quería contaros hoy es que quiero escribir un libro. He recibido un mensaje del cielo en mí teléfono móvil. Me  ha escrito un SMS Santa Lucía, nada menos, diciéndome que me hacen un descuento si me hago un seguro de decesos. Debería preocuparme ya que ellos, los santos,  gozan de información privilegiada y si me recomiendan un seguro de ese tipo (lagarto, lagarto), es por algo. Esto me ha recordado que mi paso por aquí es temporal y me lo he tomado como un aviso por lo que esta noche apenas pude dormir dando vueltas al asunto. Así que, nada más despertarme, como no sé de cuánto tiempo dispongo antes de marchar al más allá,  he decidido que voy a hacer un bien a la humanidad de habla hispana.

He cogido todas esas palabras inglesas, las he metido en la batidora, las he mezclado bien con ayuda de un huevo y harina para que liguen y adivinad qué me ha salido: una butifarra, que en este momento está viajando a Londres con Easyjet.

Mi mayor preocupación ahora mismo es encontrar a alguien que escriba el prólogo de mi libro, y luego a quién escriba en la contraportada diciendo lo buena que soy.

"BILBAO-NEW YORK-BILBAO" KIRMEN URIBE

BILBAO-NEW YORK-BILBAO (PREMIO NACIONAL DE NARRATIVA 2009)

 KIRMEN URIBE

Editorial: SEIX BARRAL





Sinopsis

La novela ganadora del Premio Nacional de Narrativa 2009 Todo un fenómeno literario que ha revolucionado el panorama editorial español.
Cuando Liborio Uribe supo que iba a morir, quiso ver por última vez un cuadro de Aurelio Arteta. Toda su vida transcurrió en alta mar, surcó sus aguas a bordo del Dos amigos y, al igual que su hijo José, patrón del Toki Argia, protagonizó historias inolvidables caídas para siempre en el olvido. Años después y frente a ese mismo cuadro, el nieto Kirmen, narrador y poeta, rastrea esos relatos familiares para escribir una novela. Bilbao-New York-Bilbao transcurre durante un vuelo entre el aeropuerto de Bilbao y el JFK de Nueva York, y desgrana la historia de tres generaciones de una misma familia. A través de cartas, diarios, e-mails, poemas y diccionarios, crea un mosaico de recuerdos y narraciones que conforman un homenaje a un mundo prácticamente extinguido, a la vez que un canto a la continuidad de la vida. Con esta novela, Kirmen Uribe debuta de manera deslumbrante en el panorama literario español. Considerado uno de los máximos renovadores de la literatura en lengua vasca, se adentra en las aguas de la autofi cción con una escritura rica, compleja y sugerente realmente conmovedora.

Opinión personal:

Tres generaciones de una misma familia, un cuadro de Arteta,  un barco con un nombre cuyo origen hay que averiguar "Dos amigos" (es el barco del abuelo).  Entre un vuelo Bilbao-New Yoork en el que llegado un momento pierdes el hilo de la historia entre tanta escala,  entre la época pasada y la actual, entre los personajes de las tres generaciones. Solo hay algo que permanece igual, un cuadro del pintor vasco Autelio Arteta. Al empezar  la novela he tenido la sensación de que iba a disfrutar con su lectura sobremanera  pero la sensación se ha ido disipando, demasiada información, demasiados personajes, demasiados saltos de una época a otra que te hacen perder el hilo de la historia, a veces he tenido que volver alguna página para atrás para saber de qué generación está hablando. Eso sí, tiene una forma muy entrañable de hablar de los personajes, sobre todo del abuelo, eso es lo que más me gusta.
He leído algún poema de Kirmen Uribe para tratar de entenderle mejor pero al leer  un poema titulado Mayo me ha "matado" en la parte donde dice textualmente: Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Vaya, vaya, ¿ahogando gatitos eh? para que luego digan de los de mi pueblo, ya decía yo que una costumbre tan bárbara tenía que tener su origen en otra parte... más al norte.

"La acabadora" Michella Murgia

LA ACABADORA

MICHELLA MURGIA

Editorial: SALAMANDRA

Sinopsis

Siguiendo una costumbre sarda cuyos orígenes se pierden en el tiempo, una anciana y una niña se unen a través del sagrado vínculo de la adopción del alma. Estamos en Soreni, un pequeño pueblo de Cerdeña, en los años cincuenta. Bonaria Urrai, la modista del lugar, mujer de antigua belleza y perenne soledad, ha adoptado a Maria, cuarta hija de una familia humilde que la descuida. Así pues, la vida de la niña, ahora fill’e anima —«hija de alma»— de la tía Bonaria, se transforma por completo, y a su fina percepción no escapa el aura de misterio que envuelve a su nueva madre: los largos silencios, las extrañas salidas nocturnas y la sombra de temor que enciende los ojos de quienes se cruzan en su camino. Y aunque Maria crece feliz y amada junto a Bonaria, en realidad ignora una verdad que todos conocen: además de coser vestidos, su madre de alma es la mujer que reconforta a quienes se acercan al final del camino. Cuando llega la hora, es a ella, la acabadora, a quien buscan para proporcionar a los moribundos una muerte piadosa, el supremo gesto de amor de la última madre.
Galardonada con el Premio Campiello, el de mayor prestigio de Italia, La acabadora aborda el eterno tema del fin de nuestra existencia desde una perspectiva única: la de una comunidad que, desde tiempos ancestrales, ha sabido enfrentar ese último paso de forma colectiva y desprovista de tabúes y falsos pudores. Con la maternidad como símbolo de lo que nos da la vida y nos entrega también al más allá, esta inquietante novela recrea un universo atávico que, de alguna manera, sigue presente hasta nuestros días.

Opinión personal:

Si habéis leído la sinopsis que no es más que un copia pega de lo que viene en la contraportada ya os hacéis una idea de qué va la historia. 
La señora Bonaira es la acabadora o lo que es lo mismo, la que acaba de matar a los moribundos y a los no moribundos, a todo el que le hace una petición de gracia, menudo eufemismo.  Vamos, que si te quieres suicidar y no tienes valor la llamas a esta y te hace cruzar la frontera de la vida a la muerte en un pis pas. Cuando María, a quien ha adoptado (aunque ese hecho lo llama tener una "hija del alma") descubre que lo que sale a hacer  en sus visitas nocturnas no es jugar al bingo, huye de casa y cuando la vieja intenta justificarse lo hace comparando sus crímenes con el trabajo de una matrona. Si hay alguien que te ayuda a nacer alguien te tiene que ayudar a morir ¡venga ya! a mí que a morir no me ayude nadie que ya lo haré sola el día que el Señor venga a llamarme. Porque yo me pregunto ¿si cree que  está bien por qué lo oculta y  hace de noche cuando nadie la ve? ¿por qué siente el peso de la culpa sobre su conciencia como narra la autora?
¿Petición de gracia matar a un joven que ha perdido una pierna? cuando se lo cuente a un amigo que perdió la pierna  en un accidente se va partir.
La historia está bien contada, un tanto surrealista y "rara" como dijo mi bibliotecaria que me recomendó el libro y me dijo "es raro, seguro que te gusta" y lo cierto que razón no le faltó pero porque conoce mi optimismo. Pero si sois un poco aprensivos no lo leáis si tenéis dolor de cabeza, ya no me quedan guillotinas.

Soy esclavo de mis miedos.

"Soy esclavo de mis miedos", eso debió pensar el gato de S. segundos antes de tirarse por la ventana de un octavo piso desafiando la ley de la gravedad cuando vio entrar en casa a su dueña con el nuevo modelo Prince Of Persa, es decir, con los pantalones cagaos.  No se mató porque tiene siete comodines aunque con este acontecimiento ya gastó el primero.  Y es que al verla vestida  así se dijo: ahí hay gato encerrado y a mi me van a desplazar a un segundo lugar..
Por favor, que alguien detenga al modisto de Alí Babá  ¡ha vuelto con sus peores diseños igual que las hermanas Cruz! ¿Penélope? ¿Mónica? ¿no tenéis nada mejor que hacer?
¿Acaso hay algo más hortera y antiestético que los pantalones cagaos? Sí, llevarlos con  sandalias de tacón alto.  Claro que  con esa pinta a nadie le puede faltar trabajo, puede tomar prestada la chaqueta de pana del abuelo y con un sombrero de paja ¡hala! a espantar pájaros a un campo de girasoles. También te puedes parar junto a la estatua ecuestre de  la Plaza Mayor de Madrid rompiendo el paisaje urbano, seguro que alguien te echa monedas por fotografiarse contigo y con Felipe III, nada más original.
En estas cosas iba yo pensando cuando me dirigía esta tarde a casa  mientras observaba cómo el viento de otoño hacía caer las hojas de los árboles que empezaban a teñir la calle con sus colores cálidos y a cubrir  discretamente las cacas de perro. Con cuidado de no pisarlas he mirado al cielo y he visto la luna moverse a través de las nubes, aunque  tal vez eran las nubes las que se movían empujadas por el viento dirigiéndose a la sierra a desahogarse. Pensando en la luna he recordado a la primera persona que la pisó y que murió habiendo consolidado 3 records guines, el primero, el  último y el unico en pisarla. Y me he preguntado  ¿por qué nadie ha vuelto?  ¿si no tiene gravedad cómo  hizo lo de la bandera? ¿y Newton, qué opina de esto? demasiadas preguntas sin respuesta...
Inmediatamente he salido de mi ensimismamiento cuando me he encontrado con mi vecina que se muda al centro y me ha pedido que la ayude a buscar un decorador. Este es el anuncio que finalmente ha puesto:.
"Se necesita decorador. Vivienda de 30 m2 para familia de 4 miembros y con gato. Imprescindible haber superado el ultimo nivel del Tetris"

La casa de la pradera.

Vivir en un bloque de pisos es algo que te marca para toda la vida, y es lo que les pasó a los Ingalls. Cuando asistes a la primera reunión de vecinos y empiezas a oír hablar de la propiedad horizontal estás un poco perdido y no entiendes ¿horizontal? nada hay más vertical que una torre de pisos. Vuelves a casa pensativo y pulsas el 7 en el ascensor mientras piensas ¿sube o se desplaza? y cuando por fin llegas y metes la llave en la cerradura empiezas a oír voces, llantos de niños e incluso una taladradora y con un miedo terrible entras preguntado tímidamente ¿hay alguien en casa? pero estás solo, los tabiques solo son un aislamiento visual que por la noche no evitarán que oigas cómo ronca el vecino del piso de abajo e incluso cómo le cruje la prótesis de cadera a la anciana de al lado,  aunque tal vez sean los muelles del colchón de la de arriba que debe ser una dama de mundo. Pero lo que realmente ha quedado grabado en tu memoria es lo de horizontal así que, un día paseando por Madrid, te paras ante la Torre Picasso y todo es verticalidad, inclinas la cabeza para intentar ver  algo horizontal desde otra perspectiva y al final te mareas de tanto giro y caes de bruces contra el suelo... todo es vertical así que vuelves a casa más confuso aún y decides que te vas a mudar a una casa de campo. El día que te dan las llaves te entra una emoción desmesurada y empiezas a hacer planes para sacar provecho de cada rincón de la casa y del jardín. Llenas todo de plantas e incluso dejas un rincón para los melones ¿los melones? claro   ¿con qué pensabas que hacíamos el vino los de Bilbao?  ¡pisar uvas es de nenazas! Y para ahorrar agua y trabajo instalas el riego por goteo. Pero un día llega tu mujer a casa y observa que sus petunias se están secando. Después de una investigación exhaustiva termina descubriendo que el riego en esa zona no está cumpliendo con su cometido así que ni corta ni perezosa coge una tijera de podar y hace un pequeño corte en la tubería. Cree que acaba de descubrir su don para el bricolaje y ha decidido "salvar al jardín" de modo que armada con su tijera de podar empieza a dar cortes indiscriminadamente  a lo largo de todo el sistema de riego,  Cuando llegadas las 22.00 horas el programador activa el riego  aquello parecen las Fuentes de Montjuic, han empezado a salir chorros de agua a lo largo  y ancho de todo el jardín. Ha comenzado el espectáculo del agua...  el marido sale de la casa gritando a pesar de que su hija Laura  ha intentado distraerle para que no viera tal estropicio ¡cuidado con los melones!  tranquilo llevo el wonder...  Claro que sí, eso son melones y no los de Villaconejos.

Bajo el armario.

Empieza el buen tiempo y a muchos les da por hacer obra en casa, pintar, cambiar azulejos, suelos...

Es muy común que en muchos de los salones tengamos el típico "mueble-estantería" que normalmente invade una de las paredes del salón, de extremo a extremo. Suelen ser de madera aunque también los hay de otro tipo de materiales pero sean de lo que sean, todos tienen algo en común: son muy pesados y llegan a ras del suelo para no poder meter debajo el cepillo de barrer o el tubo de la aspiradora.

El día que lo compras empiezas a llenarlo de cosas con toda la ilusión, libros, el televisor, el DVD. y las cerámicas del recuerdo... Aranjuez con amor,  Recuerdo de Torrevieja, un florero que reza Yo estuve en Soria que además es mentira porque nunca fuiste a Soria, reconócelo, en fin, esas cosas poco útiles que son las primeras que vas a tirar cuando tengas que hacer obra en casa o una mudanza.

Y llega tan temido día, toca pintar las paredes y techos y tienes que mover el dichoso mueble.  Con ímprobo esfuerzo tratarás de que no se raye mucho el parqué y cuando por fin has conseguido separarlo 2 cm de la pared empiezas a encontrarte sorpresas, acaba de asomar un anillo que llevabas varios años buscando y que casi fue motivo de divorcio, que si  me lo has cogido tú que no sabes dónde pones las cosas, que si sería la madre de la vecina, que si fue Tamariz que nos ha cogido manía...

Así que te entusiasmas sobremanera porque no te explicas cómo ha podido entrar eso ahí y estás expectante por ver qué más puedes encontrar, eres como un niño abriendo los regalos de Reyes.

Aquello empieza a ser una auténtica fiesta, aparece un ciempiés muerto, una araña con las patas retorcidas alrededor de su cuerpo estrangulado junto con sus tíos, primos y demás familia.  También encuentras unas algunas piezas pequeñas de Lego que te hicieron acudir a urgencias años atrás pensando que el niño se las había tragado y lo mejor de todo, una tijera de limpiar pescado. Ni bilocación ni física cuántica, esa tijera traspasa paredes ¿es tan difícil de entender?

No es por dar ideas, pero si queréis deshaceros de algo, ya sabéis...




"Sunset Park" Paul Auster

SUNSET PARK

PAUL AUSTER

Editorial: ANAGRAMA

Sinopsis

«Con una trama que va de la guerra en Oriente Medio a la recesión de la economía y los riesgos de la industria editorial, la última novela de Auster destaca por su vitalidad y su actualidad... Y volverá a seducir a sus fans de siempre, pero también atraerá a una multitud de nuevos lectores» (Kirkus Review).
Miles Heller tiene veintiocho años y a los veinte desanudó los lazos que lo unían al mundo que hasta entonces había conocido. Abandonó la universidad, se despidió con nocturnidad y una breve nota de sus padres, dejó Nueva York y nadie ha vuelto a saber nada de él. Desde entonces, ha rodado por lugares y trabajos poco cualificados, moviéndose siempre en ese oscuro espacio entre el suelo y el primer peldaño de la escalera laboral y social. Ahora vive en Florida y trabaja para una empresa, al servicio de los bancos de la zona, que se encarga de vaciar las viviendas de los desahuciados que en plena crisis no pudieron seguir pagando su hipoteca, y las prepara para una nueva venta. Miles no tiene ambiciones, vive con lo mínimo, mantiene relaciones muy escasas con la gente y con el mundo y sus únicos lujos son los libros, que compra en ediciones baratas, y la cámara digital con la que documenta a los fantasmas. Si algo ha logrado en estos siete años, ha sido poder vivir en un presente perpetuo, sin deseos y sin futuro. Y habría seguido así si no fuera por una chica, Pilar Sánchez. La conoció en un parque cuando ambos estaban leyendo El gran Gatsby. Miles por tercera vez, porque se lo había regalado su padre cuando cumplió dieciséis años. Que es, precisamente, la edad de Pilar, una menor. Y como Miles puede ir a la cárcel por su relación con ella, cuando la feroz, codiciosa hermana de Pilar comienza a chantajearlos, él vuelve a Nueva York para esperar allí la mayoría de edad de la joven. Su vuelta es el retorno al pasado y a sus secretos; a su padre, un brillante editor; a su madre, una actriz implacablemente seductora hasta con su hijo; y a su madrastra, una intelectual cuyo juicio no pudo soportar.  Pero es también la vuelta al mundo, a la comunidad de Sunset Park y a sus compañeros okupas; a la vida, con todos sus horrores y esplendores.

Opinión personal:

Este libro me ha gustado por varias razones. Como la sinopsis es amplia seré breve.
En primer lugar me llamó la atención el hecho de que que Miles, el personaje principal, lee "El gran Gatsby" (uno de los libros que más me han gustado, como casi todos los de Fitgerald) por tercera vez mientras Pilar lee el mismo libro a pocos metros de él en el mismo parque. Inician una conversación a raíz del libro y una relación también a partir de ese momento. Ambos personajes coinciden, además, en haber padecido tragedias familiares y se crea entre ellos un estrecho lazo que va más allá de la amistad y del amor que incluye sacrificar ciertas cosas para no perjudicar al otro. Me gusta también la honradez de Miles, que es extorsionado por una hermana de Pilar  para que cometer un delito. Para evitarlo decide  huir a Nueva York, ciudad de sus padres de los que huyó años antes por un sentimiento de culpabilidad que le mantiene prisionero de sus propios temores.  Me gusta cómo está hilada la historia y la relación de sus personajes entre sí. Miles me gusta porque es un personaje muy reservado pero completamente fiel a Pilar a quien no termina de confiarle su "secreto".







"Riña de gatos" Eduardo Mendoza

RIÑA DE GATOS (PREMIO PLANETA)

EDUARDO MENDOZA

Editorial: PLANETA

Sinopsis

Un inglés llamado Anthony Whitelands llega a bordo de un tren al Madrid convulso de la primavera de 1936. Deberá autenticar un cuadro desconocido, perteneciente a un amigo de José Antonio Primo de Rivera, cuyo valor económico puede resultar determinante para favorecer un cambio político crucial en la Historia de España. Turbulentos amores con mujeres de distintas clases sociales distraen al crítico de arte sin darle tiempo a calibrar cómo se van multiplicando sus perseguidores: policías, diplomáticos, políticos y espías, en una atmósfera de conspiración y de algarada.
Las excepcionales dotes narrativas de Eduardo Mendoza combinan a la perfección la gravedad de los sucesos narrados con la presencia, muy sutil, de su conocido sentido del humor, ya que toda tragedia es también parte de la comedia humana.

Opinión personal:

En general este autor nunca me atrajo de una forma especial, he leído varios libros y no acaba de gustarme y menos pillar ese  "sentido del humor" que menciona la sinopsis de este libro. Ya en "Sin noticias de Gurb" que se considera una novela  hilarante a mí no me lo pareció tanto,  la única gracia es el personaje de Marta Sánchez y no sé si a ella le haría mucha...
Esta novela, en cambio, sí me ha gustado y eso que al principio me echó atrás el hecho que tratara de la guerra civil, no me gusta leer libros sobre guerras, bastante terrible es ya la historia de las guerras como para volver a recrearla en una novela.
En una mezcla de novela histórica, policíaca o de intriga y algo de arte pictórico se desarrollan unos acontecimientos previos a la guerra civil en los que los personajes son de lo más dispares y la historia a veces un tanto surrealista hasta el punto de que piensas que el personaje principal (inglés para más señas) es "tonto" y lo pasas mal por la cantidad de tropiezos y engaños de los que es víctima.
  La historia gira en torno a un cuadro supuestamente de Velazquez  aunque hay otra obra, "La muerte de Acteón" de Tiziano, que juega un papel importante ya que es testigo mudo de la trama al desarrollarse gran parte de los hechos en la sala de un palacio donde está expuesto.
Otra cosa que me ha llamado la atención es la parte objetiva con que el autor desarrolla la historia, si por un lado el personaje de Primo de Rivera no sale muy bien parado por otro es Azaña quien se deja influenciar por una amiga de la infancia que le pide saltarse ciertas normas. 
 El hecho de que el protagonista sea un personaje extranjero me ha hecho recordar  "Adiós a las armas" de Hemingway, pero solo por esa razón.
Concluyendo, me ha gustado el libro.

"Mañana en la batalla piensa en mí" Javier Marías




MAÑANA EN LA BATALLA PIENSA EN MI

JAVIER MARIAS

Editorial: Alfaguara.


Sinopsis:

Mañana en la batalla piensa en mí, merecedora de los premios Fastenrath 1995, Internacional de Novela Rómulo Gallegos 1995, Férmina Étranger1996 y Letterario Internazionale Mondello-Città di Palermo 1998, nos habla sobre el ocultamiento y el olvido, y sobre el engaño, que quizá es nuestra condición natural.


Opinión personal:

El primer libro que leí de este autor fue Los enamoramientos y me gustó su modo de escribir pero lo que más que sorprendió fue  que la reseña que hice en este blog llegó (inexplicablemente) a personas que conocían a los personajes del libro, por lo visto, reales. Pero lo que me ha tentado a seguir leyendo a este autor es su forma de construir historias y disfruto con su lectura así que he leído otros tantos libros suyos pero los dos últimos que acabo de leer tienen muchas similitudes. Tanto en este como en Todas las almas  el personaje principal es un hombre solitario que en ambas historias se enrolla con una mujer casada llegando el engaño a límites insospechados por parte de casi todos los personajes donde nadie, salvo el niño, es inocente. Es precisamente el papel que tiene el niño en ambas novelas lo que menos  me gusta ya que le muestra como un estorbo o un ser incómodo que se ha cruzado en su camino y le resta protagonismo. Solo alguien con la mente muy retorcida es capaz de dejar a una madre muerta sola en su casa mientras su hijo de dos años duerme. Alguien que es capaz de engañar de ese modo debía estar preparado para asumir las consecuencias y no salir huyendo cuando aparecen los problemas así que de su protagonistaa diría que es un personaje cobarde. Estas cosas pasan cuando no hay amor, cuando el fin de una relación tiene otro tipo de intereses egoístas.
Creo que durante un tiempo  voy a descansar de este autor.

Crónica de unos juegos robados.

Había una vez un calvo tonto. Como ya sabemos, en  toda regla hay una excepción y en esta de que no hay un burro calvo tiene nombre, se llama Alberto y es de Mónaco y hace algunos años en una asamblea del COI hizo una pregunta capciosa sobre seguridad, fue un mal momento, lo que provocó que las olimpiadas del 2012 no se celebraran en Madrid, ciudad en la que el sol solo se pone de noche (no quiero mirar a nadie)  y donde estábamos mejor preparados que Londres, el Estadio de la Peineta preparado con sus mejores galas... que nadie me compare Madrid con Londres ni el Manzanares con el Támesis, por favor, nuestros ríos están menos contaminado y además pasa por debajo la C/30 y sin goteras. Claro que por aquellas teníamos a Gallardón que peleó con uñas y dientes por la candidatura de Madrid y veremos ahora si Botella hace lo mismo o en la próxima asamblea es "Bilbado" la ciudad candidata a los JJOO.
También había una vez una reina llamada Isabel que le pidió a su mayordomo Mr. Bean  que le buscara un modisto porque acababa de soñar con el diseño de un traje cuyo corte sería el que iba a llevar durante  toda su vida. Entonces encomendó a  Mr. Bean tan ardua tarea quien se puso de inmediato manos a la obra. Recorrió muchos países hasta que llegó a España y encontró a su hermano gemelo, Zapatero, a quien llevó ante la reina, pero esta se enfadó mucho y le dijo ¡he dicho un modisto, zoquete, no un zapatero que me arruine!  Por fin encontró lo que buscaba pero el modisto con un poco de temor la dijo, pero majestad, todos los trajes cortados por el mismo patrón... no es elegante para una reina, la plebe va a pensar que eres pobre o-se-a, una reina sin recursos... Contactó con su asesor de imagen, Mr.Hagrid quien llamó a la casa Titanlux y pidió que le pasaran toda la gama de colores y tonalidades de sus pinturas y esmaltes. Y así empezó todo, con un solo patrón tendría  miles de trajes de todos los colores. Después llegó el acto de inauguración de los Juegos Olímpicos con esos niños cantando "Dios salve a la reina",  que hicieron llorar a todas las abuelas del mundo. Mis sobrinos pequeños me dijeron, han cantado unos niños muy tristes dando pena. Y es que en Inglaterra son así, o cantas bien para la reina o te castigan enviándote al castillo de Hogwarts a que aprendas a volar en escoba con unos profesores malvados que son capaces de convertirse en basiliscos si llega el caso, que son muy feos, visten con capas negras y  te obligan a decir palabrotas como flipendo o expelliermus (entre otras muchas)  y que luego utilizan como hechizos. Ah, y si te portas bien te dan un caramelo con sabor a vómito como premio. Como ejemplo de esos encantamientos tenemos a Camila,  antes se llamaba Bella Durmiente pero la despertó un día el príncipe Harry (Potter no, el otro)  cuando iba un poco "colocao"  por el bosque con su escoba voladora  matando arañas gigantes  y del susto quedó como si la hubiera peinado un gato cabreado. Y cada vez que el príncipe padre  la besaba para dejarla guapa otra vez, a él le crecían y le crecían las orejas y así hasta que se podía abanicar con ellas. Cuando aquí decimos que sopla el cierzo  los ingleses dicen "viene Carlos".

También actuó Paul McCarney en el acto de inauguración y quedó un poco antiguo, a mi parecer, con la cantidad de grupos buenos que hay actualmente (aunque sean británicos) y más jóvenes... son cosas que no entiendo, es como si se hubieran celebrado en Madrid y me sacan a Camilo Sesto, vale, ya sé que la música nada tiene que ver pero seguro que comparten cirujano plástico y además, les subimos a los dos a un SEAT 600 y podemos decir que hemos visto un 600 con 200 años.

Y dieron comienzo los juegos y si el calvo bueno nos trae el premio gordo en Navidad, el calvo malo nos trajo el gafe en estos juegos y nos tocaron  los árbitros bizcos además del tuerto que miró a Nadal... Parecía que nuestros deportistas iban a volver sin medallas pero al final han sido unos luchadores y  han conseguido 17 a pesar de todo, incluso de llevar el traje más hortera (después de Rusia... o antes) y de tener que soportar todo el tiempo la banda sonora de Carros de Fuego (me encantaba pero creo que no voy a escuchar el CD durante una temporada)  ¡Viva el deporte español y ole y ole a todos los deportistas pero de un modo especial a Mirella Belmonte!

Las bragas: una especie en peligro de extinción.

Los meteorólogos habían advertido que sería uno de los días más calurosos del año y, bien entrada la tarde, el sol seguía intentando torturar con sus rayos incandescentes a un numeroso grupo de personas que trataban de protegerse bajo la sombra de los elevados pinos y otras especies arbóreas que poblaban el lugar mientras, pacientemente, esperaban acceder al recinto de cierta escuela universitaria de la UPM donde iba a tener lugar un acto muy importante donde un grupo de chicos iban a ser los merecedores protagonistas.

Y allí estaba ella, con su vestido blanco de croché y sus tacones de vértigo, guardando cola como todos y tratando de disfrutar del momento hablando con otros acompañantes conocidos, pensando en lo próximo de las vacaciones y evitando dar importancia al calor sofocante que cada vez se hacía más insoportable.  Pero de pronto empezó a sentir los latidos de su corazón como si unas fuertes olas persistentes y agitadas lo golpearan y quisieran sacarlo de su sitio, ella intentaba mantenerse firme y trataba de ahogar los ayes lastimeros que querían salir al exterior,  los lamentos de esa tormenta que se estaba desatando en su interior y que estaba a punto de llegar al litoral, pero llegó lo inevitable y tuvo que decir "me encuentro mal" mientras avanzaba discretamente hasta el inicio de la cola para poder sentarse, llegó a pensar que alguien le daría el alto por querer colarse pero al contrario, la gente se abría a su paso como si lo llevara escrito en la cara hasta que cayó inconsciente en el suelo. Después de unos pocos minutos, pero eternos y mientras recobraba el conocimiento alguien le tomaba el pulso y le hacía preguntas,  era una médico que la estaba socorriendo allí mismo, en el suelo lleno de hojas secas,  y había pedido a uno de los acompañantes que le levantaran las piernas, ya sabéis, por la cosa del riego sanguíneo. Pero lo primero que pensó fue, por favor,  se me están viendo las bragas. Cuando pudo levantarse le sacaron una silla que ocupó hasta el comienzo del acto mientras la médico seguía con ella, dos mujeres la abanicaban y otro le traía una bebida reparadora... otra a quien no conocía de nada  apareció con su bolso que lo había rescatado antes de la caída. Todo un despliegue de atenciones,  nunca sabemos con qué nos puede sorprender el día pero es una suerte que siempre haya un médico cerca y  gente dispuesta a ayudar...

Los ángeles de Charly.


Había una vez tres muchachitas muy peligrosas que fueron a la academia de policía pero yo las tuve que apartar de todo aquello y ahora trabajan para mí. Yo me llamo Charly. My name is Charly.
Como base de operaciones utilizo la comisaría de un populoso barrio de Madrid llamado Matapuerca. La comisaría es conocida por su  fachada amarilla llena de  grafitis  azules  lo que favorece nuestra misión secreta aunque hay gente que entra preguntando por un tal Lidl.
Y ahí trabajan mis tres ángeles. Siempre les encargo sus misiones secretas por teléfono o en un despacho donde las recibo de espaldas y con una grapadora en la boca para que no me reconozcan ni la voz  porque si supieran  quien soy no me respetarían.  Soy  el comisario y todos me miran raro desde el día  en que a un compañero de asuntos internos le mostré el dedo corazón con mucho entusiasmo mientras salí de su despacho dando un portazo y vomitando todo tipo de improperios.  Además de que casi me pillo el dedo con la puerta, todos los compañeros calificaron mi actitud de cobarde y desde entonces me miran raro.
Mis muchachitas odian al comisario también pero adoran a Charly  y los cuatro formamos un equipo.
Os las voy a presentar sin más preámbulos:
Samantha, es la más curranta, llega muy temprano y se pone a trabajar sin parar hasta que llega Martina, contando con todo lujo de detalles lo que hicieron sus hijos desde que llegó ayer a casa hasta que les dejó hoy en el colegio y menos mal que por lo visto por la noche duermen. Y  Sabrina, que se queja por todo pero sus curvas me quitan la tos  y se lo consiento.
Hoy las he llamado para encomendarles una misión especial  en Valdemorillo,  nos han informado de la posible existencia de un laboratorio clandestino donde presuntamente se manipulan piensos para animales con sustancias prohibidas y hay sospechas del pastor a quien hay que investigar.
Cuando las he informado han empezado a discutir porque no se ponían de acuerdo en quién echaría la puerta abajo de una patada, al final se han ido y me han dejado tranquilo haciendo sudokus mientras escucho a Schubert.
Antes de llegar al pueblo se han topado con un rebaño de ovejas yme han  llamado  inmediatamente para informarme que acaban de corroborar la existencia del laboratorio, están viendo cientos de ovejas y son todas iguales ¡las han clonado!. Han colgado el teléfono sin esperar respuesta, han aparcado el coche lejos del pueblo para no levantar sospechas y se han acercado al pueblo a buscar la puerta del pastor intentando pasar desapercibidas, algo que no han logrado ni con esfuerzo.  Una modesta casa vieja alberga a la famila de pastores, Sabrina que siempre tiene que ser la protagonista ha dado una patada y ha pegado un susto de muerte a la mujer del pastor que estaba haciendo queso en ese momento. Menos mal que Martina hizo un curso de primeros auxilios en CCC y ha logrado hacerle algo parecido a un masaje cardiaco mientras Samantha la apuntaba con su arma a la cabeza para cuando volviera en sí no fuera a salir huyendo.
¡Charly, los hemos pillado con las manos en la masa, además hemos encontrado bajo el fregadero todo tipo de sustancias prohibidas, botellas de lejía, amoniaco e incluso un
sospechoso líquido verde posiblemente el clembuterol  que buscábamos y de la marca fairi!
¡Buen trabajo, chicas, sois la caña!

¡Gracias Telefónica, te queremos!


¡Gracias!
Por seguir dejando tu listín gordo en mi puerta cada año aunque ya hace tiempo que te dejé por otra mejor y más barata...
¡Gracias!
Con qué encendería la barbacoa los domingos si no fuera por ese montón de páginas grises ¡cuántas historias se esconderán detrás de tantos nombres!
¡Gracias!
Por permitirme cercenar las hojas de tu guía  y ver arder la página de los que empiezan por "R" donde seguro aparece el nombre de aquella profesora de matemáticas que consiguió que se me atravesara la trigonometría y que provocó que, a partir de entonces, siempre me saliera por la tangente...  (Creo que la Obregón  tuvo algún problema parecido  pero con  los senos... algún trauma trigonométrico de alta presión que no pudo superar por ser mujer de altos vuelos).
¡Gracias!
Estas van de parte de nuestros bosques y de las generaciones futuras,  por seguir utilizando papel cuando tanto presumes de las nuevas tecnologías. Aportando tu granito de arena para contribuir a la desertización del planeta. Tú sí que sabes.
¡Gracias!
Porque ni el mejor ladrón de guante blanco roba con tanta elegancia  como tú a los pobres ciudadanos, preferentemente a los jubilados, cobrándoles servicios que ni siquiera saben utilizar o que ni sabe que existen. Porque te aprovechas de las personas honradas y no eres capaz de evitar el engaño de los que utilizan vuestros servicios con nombres falsos y os dejan facturas pendientes de pago. No cabe decir que quien roba o engaña  a un ladrón tiene cien años de perdón, porque el que roba a un ladrón es otro ladrón, eso sí, más listo y avezado.
¡Gracias!
Porque me sigues recordando a pesar del paso de los años  y me llamas cada semana para rogarme que vuelva contigo. No insistas más, por favor, eres muy amable ¡pero déjame en paz de una vez!
¡Gracias! 
Porque has conseguido crear en nuestro mundo un paraíso fiscal. Qué sería de la crisis sin ti.
Y por último te digo ¡gracias!  ¡te queremos! aunque no eres de nuestra familia ni tampoco te merecemos... (como cantan los niños en las excursiones del colegio).
O mejor esta que cantábamos en mi época que no éramos tan finos:  una vieja y un viejo van p'Albacete  van p'Albacete y a mitad del camino va telefónica y te la   ...  
Y es que Telefónica siempre se sale riendo.

Las noticias del día.


Estamos en Argentina.  Se abre el telón y sale de Kirchner inaugurando una granja de cerdos mientras un puñado de personas, unos miles arriba unos miles abajo según qué medio dé la noticia como siempre,  se manifestaban por las calles de Buenos Aires seguramente para reivindicar algo. ¿Cómo se titularía la película?: "La alta sociedad se mezcla con la alta suciedad". Para que luego nos quejemos de Esperanza, al menos ésta inaugura hospitales para personas, uno de los últimos fue el de Móstoles junto a la Plaza de Toros que la vió caer unos años atrás, hecho que seguramente ha provocado un ahorro en el presupuesto de la construcción de un helipuerto en la azotea del mismo, nada como aterrizar en el ruedo,  en picao y salir ileso por la puerta grande.
Volviendo a España, una de las noticias que está siendo portada hoy es el juicio contra la Pantoja. ¿Apostáis algo a que mañana sale pidiendo un euro a cada español como hizo antaño Lola Flores? Hay quien financia su vida y su carrera con mentiras, tal vez es una forma de huir de lo feo (su hijo) y oscuro (Julián Muñoz) buscando la belleza en delinquir haciendo que tu dinero sea el más blanco como rezaría cualquier eslogan de detergentes...
Otra de las noticias que me ha impresionado no sé si tanto por lo absurdo o por lo surrealista, es que  un grupo de personas empleadoras de empleadas de hogar se ha asociado para pedir un incentivo a raíz de la nueva ley que obliga a asegurara  a ese colectivo de trabajadoras. Yo estoy pensando crear una asociación de víctimas de las cagadas de pájaros que se vienen a posar en la barandilla de mi terraza y me dejan todo hecho un asco.
Menos mal que, al igual que cuando nos cruzamos en el ascensor con algún  vecino y de algo tienes que hablar, siempre nos queda el tiempo que por suerte siempre es noticia, tanto si hace frío como si hace calor, si llueve o si no llueve...
Y por supuesto hoy  y solo hoy para que nadie se acostumbre, el fútbol es noticia. Anoche Sara Carbonero  volvió a liarla como en el mundial con el beso...  Debía estar anoche tan pendiente de su Iker (nuestro Iker) que fue la única persona de entre los millones de espectadores que vimos el partido, que no se enteró de que Iniesta lanzó uno de los penaltis. Menos mal que no es rubia, como la Merkel ..

¿Volverán las golondrinas?

Estoy leyendo una novela en la que el autor, en uno de sus capítulos, explica cómo conocer a las personas por su cubo de basura, por los desperdicios que tiran dentro de la bolsa "negra". Ya sé entonces qué hace la gente a veces destapando los cubos de basura de las puertas de algún supermercado, o los contenedores de cualquier calle. Es una alegría el hecho de enterarme que esas personas no son pobres, como tristemente pensaba, que buscan algo para comer, sino que se limitan a explorar  el contenido de los cubos para sus estudios sobre investigación en psicología social. El refrán díme con quién andas y te diré quien eres  ya se ha quedado obsoleto, ahora es: dime qué tiras a la basura y te diré quíen te crees que eres.
Pero yo no estoy de acuerdo, en absoluto. Estoy convencida de que se aprende más mirando en las neveras. Qué tipo de alimentos se guardan y, por lo tanto, se consumen. Si conservan más frutas, verduras, lácteos y  pescado azul que carnes y grasas saturadas o si tienes los huevos en su sitio. Si el mayor contenido es en omega 3, en ácido oleico o en acido desoxirribonucleico o si tiene productos desnadatos significa que la gente se cuida. Luego están también esos pequeños botes donde viven las  L-casei inmunitas, también llamadas defensas, que nadie sabe lo que son ni de qué te defienden pero que cada bote tiene millones de ellas. Tiente tantas que si fueran euros con un solo pack de 6 unidades se pagaba el rescate de Grecia.   Está claro que lo que falta en esta sociedad es una buena organización.
Y luego están las legumbres con sus efectos secundarios, tan ricas en proteínas,  hidratos de carbono, minerales... Yo acabo de descubrir que para cocinarlas han sacado al mercado unas ollas con bluetooth. Creo que dejas los garbanzos antes de irte al trabajo y a falta de diez minutos para llegar a casa con una llamada de teléfono programas la olla expres y se pone a funcionar sola. Así puedes comer nada más llegar sin necesidad de perder ese precioso minuto que  tardarías en calentar el plato de garbanzos  en el microondas si lo dejas preparado la noche anterior...  Ahora bien,  como pilles un atasco y llegues tarde a casa o se desconfigure el programa es muy probable no solo que se pegue la comida  sino que se adelanten  los efectos secundarios  debido al estres que esa situación claustrofóbica puede provocar en los garbanzos  y en lugar de con un cocido madrileño te encuentres en tu propia cocina con una bomba de gas napalm y estés a punto de volar el edificio.
Yo estoy trabajando actualmente en el diseño de un microchip que se instala en las sartenes y con control remoto que no sirve para nada pero cuando venga alguien a casa y me pregunte sorprendido si no tengo  "aún" una olla con bluetooth le pueda decir que mi sartén tiene un microchip que hace dar la vuelta a las tortillas si presionas el play del mando de la tele desde el salón  y que el nido de barro y pajas que han hecho las golondrinas pegado al techo de tu terraza oculta un centro de operaciones de la NASA bajo la apariencia de un huevo de esas aves que inspiraron a Becquer....

Los diamantes del jubileo.

Este pasado fin de semana los medios de comunicación de medio mundo se han hecho eco de un acontecimiento histórico que, seguro, cambiará nuestras vidas. Sin ir más lejos, creo que yo incluso  lo recordaré mañana en algún momento del día en cuanto me cruce con algún inglés.  Cómo olvidar esos atuendos  hechos con la  bandera británica que llevaba la gente por la calle... eso aquí sería impensable, si hay un partido de la selección española de fútbol y cuelgas la bandera de España en el  balcón y ya te miran raro los vecinos y sin embargo mirad ellos, creo que no se puede ser más hortera.
 Han tirado la casa por la ventana. Mil barcos por el Támesis en honor a la reina que iba a la cabeza en su patera de flores que más que un desfile de barcos por el Támesis eso parecía el Ganges llevando a incinerar a un hindú rico... esta gente tiene el sentido común encerrado en la Torre de Londres y esa señora mayor tiene la llave. Cuando he visto las imágenes me ha entrado un miedo  terrible, pensé que era una guerra y he prestado mucha atención porque pensaba que vería  aparecer en cualquier momento con sus espadas al Rey Arturo y a los Caballeros de la Mesa Redonda cortando cabezas, suerte que me ha pillado en Móstoles que si no me da algo.

Se han gastado quince millones de euros y todo para celebrar 60 años en el "trono" de una señora que tiene consorte y muy mal carácter además de hemorroides porque no me lo explico entonces y que lleva un tren de vida que ni trabajando trescientos años podría pagarse los sombreros.  La cantidad de hipotecas que se pagaban aquí con ese dinero, también se podría utilizar para investigar sobre el cáncer y encontrar algún medicamento eficaz,  claro que esta parte es harto delicada, las farmaceúticas ganan más "pasta" fabricando Metotrexato que Dicloroacetato  porque es su negocio y no les importa un comino la salud de las personas.
Todos esos millones de euros (no sé por qué dan la cifra en euros si los ingleses no tienen euro y van al revés hasta en la carretera)  también  se los podían dar a Botín de los Bosques a quien encuentro cierta similitud con un tal Robin Hood,  que robaba a los pobres para dárselo a los ricos... o al revés... o lo que sea....
Para terminar esas celebraciones que han durado casi como los sanfermines, ha salido la señora  al balcón de su chabola de Backingham  para agradecer a todos los ingleses lo majos que son y les ha prometido que cuando cumpla los  cien años en el trono las farmaceúticas ya habrán descubierto el hemoal  y se podrá lanzar en paracaídas sobre el Peñón de Gibraltar  que para entonces será nuestro,  que vaya sacando entrada..